Tình yêu của mẹ

Ở ngoại ô thành phố có một bà cụ đã mất. Chồng bà là một công nhân 70 tuổi đã nghỉ hưu. Cụ ông đến bưu điện để gửi sáu bức điện tín đến các vùng khác nhau của nước cộng hòa, tất cả đều có chung một nội dung: “Mẹ mất rồi các con về đi! Bố”.

Minh họa: NGUYỄN VĂN ĐỨC
Minh họa: NGUYỄN VĂN ĐỨC

Người nữ thư ký bưu điện đứng tuổi đếm tiền rất lâu, viết biên lai và đóng dấu bằng đôi tay lẩy bẩy. Ông lão nhìn chị ta qua khung cửa gỗ. Người phụ nữ với đôi mắt đỏ hoe và lơ đãng như đang nghĩ về điều gì đó hoặc muốn xua đi nỗi đau trong lòng. Dường như chị ta cũng có một trái tim tan vỡ và một tâm hồn luôn bất an.

Gửi xong những bức điện tín, người cha già trở về nhà. Ông ngồi xuống bên người vợ quá cố. Ông hút thuốc rồi thì thầm những lời buồn bã, nhìn cuộc sống cô đơn của một con chim xám khi nó nhảy từ cành này sang cành khác trong lồng, đôi khi nó khẽ kêu lên những âm thanh yếu ớt. Rồi ông bình thản, lên dây cót đồng hồ bỏ túi liếc nhìn ra cửa sổ, nơi mùa đang thay đổi… Ông lão đang chờ đợi các con trai mình.

Người con trai cả, cũng là người thành đạt nhất, đến bằng máy bay ngay ngày hôm sau. Những người con trai còn lại cũng đều vội trở về. Một trong số họ, người con trai thứ ba, đến cùng con gái mình, một bé gái sáu tuổi chưa từng gặp ông nội.

Người mẹ đã qua đời 4 ngày nhưng nhìn bà vẫn như một người đang ngủ, nhỏ bé, tinh khiết và dịu dàng. Có lẽ sức mạnh của bà đã dành hết lại cho những người con để rồi khi dời xa cuộc sống bà đã giữ tấm thân mong manh ấy như là tài sản của riêng bà.

Những người đàn ông to lớn, đứng lặng lẽ quanh quan tài. Chỉ có ông cụ là thấp bé. Đứa trẻ thì nhắm mắt lại trước thi hài xa lạ của bà nội, người mà lần đầu tiên cô bé được gặp mặt.

Tất cả những người con trai đều khóc, những giọt nước mắt hiếm hoi, cố nén. Họ đều là những người đàn ông mạnh mẽ đầy khí phách và thành đạt. Người con trai cả làm quản đốc xưởng tại một nhà máy sản xuất máy bay. Trên ngực anh ấy lấp lánh chiếc huân chương vì thành tích xuất sắc của mình. Hai người trong số họ là thủy thủ - chỉ huy tàu. Một người là họa sĩ khá nổi tiếng đang sống tại thủ đô Moscow. Một người là nhà vật lý, mang trong mình lý tưởng cách mạng, anh đưa cô con gái nhỏ cùng đi theo về lại quê nhà. Còn người con út thì đang học để trở thành một nhà nông học.

Cả sáu người con đứng lặng lẽ bên cạnh người mẹ đã khuất, thương tiếc bà trong im lặng, giấu kín nỗi tuyệt vọng, những ký ức tuổi thơ, hạnh phúc và tình yêu họ dành cho mẹ. Họ đều biết, trong trái tim của mẹ tình yêu là vô điều kiện, dù cách xa hàng ngàn dặm và bà dành cho họ mà không cần họ phải xứng đáng…

Khoảnh khắc này, họ đều cảm thấy cô đơn và sợ hãi, như thể ở đâu đó họ là những đứa trẻ lạc trong một cánh đồng tối tăm. Xa xa chỉ có một ngọn đèn nhỏ đang cháy trên bệ cửa sổ của một ngôi nhà cũ và nó chiếu sáng màn đêm. Những con bọ cánh cứng chập choạng, cỏ xanh biếc, đàn muỗi vo ve trong không trung… Toàn bộ thế giới của trẻ thơ, đang hiện hữu, cánh cửa của ngôi nhà đó chưa bao giờ đóng. Ngôi nhà như vẫn chờ đợi để những đứa trẻ năm nào có thể trở về. Rồi đột nhiên ánh sáng khung cửa sổ đêm bỗng chốc tắt ngấm, ngôi nhà cũ chỉ còn trong ký ức.

Khi hấp hối, bà lão đã dặn dò người chồng già của mình rằng, nên mời một vị linh mục làm lễ cầu siêu tại nhà. Vị linh mục có thể sẽ biết cách giúp tang lễ bớt đi đau buồn. Bởi bà không muốn điều đó. Trong tâm trí mơ hồ bà vẫn không muốn những đứa trẻ của bà phải đau khổ…

Ông lão đã tìm kiếm rất lâu và cuối cùng, sau buổi tối, ông đã tìm được một vị linh mục. Một vị linh mục mặc quần áo thường dân, gương mặt đôn hậu với đôi mắt tinh anh. Vị linh mục đến…, ông nhanh chóng đặt và thắp nến quanh quan tài, thổi hương trầm trong lư hương và ngay lập tức, không báo trước, bắt đầu đọc một đoạn kinh thánh. Những người con trai trong phòng đứng dậy, họ cảm thấy lúng túng và có phần xấu hổ. Họ đứng bất động trước quan tài, đầu áp sát vào nhau, mắt cúi xuống…

Tối hôm đó, người cha trải sáu chiếc giường. Ông cụ chờ ở cửa khi các con đã thay đồ xong mới khẽ khàng tắt đèn khép cửa lại rồi mới đi nằm. Cô bé ngủ say, nằm một mình trên chiếc giường rộng cũ hơn 40 năm tuổi, đầu chùm chăn kín mít.

Ông lão đứng bên cạnh cô bé trong bóng tối đêm khuya, ánh sáng lờ mờ hắt bóng vào phòng qua cửa sổ. Ông lão tiến đến chiếc quan tài mở, hôn lên tay, trán và môi vợ, rồi nói với bà: “Hãy nghỉ ngơi đi”. Ông cẩn thận nằm xuống bên cạnh cháu gái và nhắm mắt lại, để cho trái tim mình quên đi mọi thứ.

Những tiếng động ở phòng của những người con trai khiến cho ông cụ và cô bé giật mình. Người con trai cả nói chuyện đầy nhiệt huyết, với sự say mê của niềm tin, như tiếng cánh quạt kim loại rỗng và giọng nói của anh ta nghe tràn trề và mạnh mẽ, để lộ hàm răng khỏe mạnh đã được sửa chữa và chiếc cổ họng đỏ hồng. Hai anh em thủy thủ kể lại những sự việc ở các cảng nước ngoài rồi cười khi cha họ đắp cho họ những chiếc chăn cũ mà họ đã dùng khi còn tuổi thiếu niên. Những chiếc chăn có những dải vải trắng được may ở trên và dưới, với chữ “đầu” và “chân” được viết trên đó, để họ có thể trải chăn đúng cách và tránh che mặt bằng mép chăn bẩn thỉu, đầy mồ hôi của chân. Sau đó, một trong những người thủy thủ túm lấy người họa sĩ và họ bắt đầu nô đùa trên sàn nhà, giống như hồi nhỏ, khi tất cả họ sống cùng nhau. Người con trai út cổ vũ họ, hứa sẽ bế cả hai người trên cánh tay trái của mình. Rõ ràng, tất cả các anh em đều yêu thương nhau và rất vui mừng khi được gặp lại nhau. Đã nhiều năm rồi họ chưa tụ họp lại, và không ai biết khi nào họ sẽ có dịp gặp lại. Có lẽ chỉ trong đám tang của cha họ? Sau khi buông tay, hai người em xô đổ một chiếc ghế, rồi im lặng một lúc, nhưng dường như nhớ rằng mẹ đã mất và bà không thể nghe thấy gì, họ tiếp tục đùa nghịch. Chẳng mấy chốc, người con trai cả yêu cầu người hoạ sĩ hát nhỏ: Dù sao thì anh ta cũng biết, những bài hát hay của Moscow.

Nhưng người họa sĩ nói rằng, anh ta khó có thể bắt đầu hát mà không có vần điệu hay giới thiệu, thậm chí là một từ. “Vậy thì, che mặt tôi lại đi”, người họa sĩ Moscow nói. Họ che mặt anh ta lại và anh ta bắt đầu hát từ dưới lớp che, để không bị xấu hổ khi bắt đầu. Trong khi anh ta đang hát, người con út làm gì đó khiến anh trai khác ngã khỏi giường và đè lên người anh thứ ba đang nằm dưới sàn.

Họ phá lên cười - cười to đến nỗi cô cháu gái nhỏ thò đầu ra khỏi chăn trong căn phòng tối và gọi: “Ông ơi! Ông ơi! Ông ngủ rồi à?”.

Ông ho: “Không, ông không ngủ, ông vẫn ổn”, ông lão nói một cách rụt rè.

Cô bé không kìm được nước mắt. Ông lão vuốt ve khuôn mặt cô bé, nó ướt đẫm nước mắt.

“Sao cháu lại khóc?” - ông lão thì thầm.

“Cháu thấy thương bà” - cô cháu gái nói - “Mọi người đều sống và cười đùa. Chỉ có bà là người không thể làm gì cả”.

Ông lão không nói gì. Ông khụt khịt mũi và ho. Cô bé sợ hãi ngồi dậy để nhìn rõ ông hơn và biết ông đang thức. Cô bé nhìn vào mặt ông và hỏi: “Sao ông cũng khóc? Cháu không khóc nữa rồi”.

Ông vội vuốt ve đầu cô bé và thì thầm: “Vậy… ông không khóc, ông chỉ đang ra mồ hôi thôi”.

Cô bé ngồi trên giường gần đầu giường của ông lão: “Ông có nhớ bà không?”. “Tốt hơn là đừng khóc, ông đã già rồi, ông sẽ chết sớm thôi và rồi đằng nào ông cũng không khóc nữa”.

“Ông sẽ không khóc nữa” - ông lão đáp khẽ.

Đột nhiên, sự im lặng bao trùm căn phòng ồn ào bên cạnh. Một trong những người con trai đã nói điều gì đó. Mọi người ở đó lập tức im lặng. Ông lão nhận ra giọng nói là của người con trai thứ ba, nhà vật lý học, cha của cô bé. Giọng nói của anh rất nhỏ nhẹ. Bằng cách nào đó, anh ta đã làm dịu tất cả các anh em của mình, họ thậm chí đã ngừng nói chuyện.

Ngay sau đó, cánh cửa mở ra và người con trai thứ ba bước ra, ăn mặc như khi còn là đứa trẻ. Anh tiến đến gần mẹ mình trong quan tài và cúi xuống khuôn mặt bình thản của bà.

Sự yên tĩnh bao trùm vì đêm đã khuya. Không một ai đi bộ hay lái xe trên đường phố. Năm người anh em đứng bất động trong phòng bên cạnh. Ông lão và cháu gái nín thở vì chăm chú.

Người con trai thứ ba đột nhiên đứng thẳng dậy, với tay trong bóng tối, nắm lấy mép quan tài. Anh ta không giữ chặt mà kéo nó sang một bên… Anh muốn giữ mẹ mình bằng một tình yêu sâu sắc và rồi trong cơn xúc động mạnh, anh đã ngất đi.

Sau khi người con trai thứ ba tỉnh lại, tất cả những người con trai đã ăn mặc chỉnh tề, mặc dù lúc đó mới 1 giờ sáng. Từng người một, họ lặng lẽ suốt đêm đi quanh sân và quanh ngôi nhà nơi người mẹ hay đứng đó, ngắm nghía các con của mình. Tất cả họ đều khóc, thì thầm những lời gửi đến mẹ…

Sáng hôm sau, sáu người con trai cùng khiêng quan tài lên vai và đưa đến nơi chôn cất, còn ông lão bế cháu gái đi theo sau. Ông giờ đã quen với việc nhớ thương bà và cảm thấy vui vẻ, tự hào. Ông khẽ mỉm cười sau bóng lưng của những người đàn ông mạnh mẽ. Ông biết sự ra đi của ông khỏi thế giới này cũng sẽ đẹp đẽ và yên bình như vậy.

THIÊN VIỆT (Dịch)

Có thể bạn quan tâm

Minh họa: TÙNG NGUYỄN

Tạm biệt Chân Mây

Mây sà rất thấp. Buổi sáng ở ga thường thế. Từ phía Chân Mây, những dải mây trắng bò qua sườn núi, tràn khắp đường ray, phủ lên mái ga bàng bạc. Nhiều hôm, Phước đứng ngoài sân, chỉ còn thấy lờ mờ ánh đèn tín hiệu phía trước, đoàn tàu hiện ra chậm chạp như cũng đến từ cõi mây.

Ảnh: ANH QUÂN

Mùi báo giấy còn vương

Hồi tờ Tuổi trẻ thông báo ra số Cuối tuần cuối cùng để chuyển sang mô hình Tuổi trẻ cuối tháng, tôi hơi khựng lại, như thể có một thứ vốn quen thuộc, từng nằm yên trong nhịp sống suốt rất nhiều năm bỗng cũng bị cuốn vào sự dịch chuyển của thời cuộc, của cách con người đọc tin tức…

Ảnh: SONG ANH

Một quãng đê hoa vàng, cỏ xanh

Quãng đê nào cũng hấp dẫn, và quãng đê dẫn lên đầu cầu Đuống thật sự khác biệt. Bất thình lình, một triền đê hoa vàng, cỏ xanh mở ra mênh mang. Không dài nhưng đủ để gieo vào lòng lữ khách một chút bồi hồi, man mác. Một cảm xúc rất Pau (Paustovsky - nhà văn Nga)!

Sau hơn 10 năm hoạt động, nhà sách cuối cùng trong hệ thống Cá Chép phải nói lời tạm biệt Thành phố Hồ Chí Minh.

Khoảng lặng giữa phố

Ly trà đặt nhẹ trên bàn, chưa kịp phả hơi lạnh vào lòng tay khách, giọng của nữ quản lý đã nhuốm màu buồn bã: “Hôm nay ngồi thật lâu nha! Hai ngày nữa thôi, quán phải ngưng, thay đổi mô hình”. Tiếng thở dài thật khẽ, đủ để khách và quản lý quán cùng vấn vương, không làm phiền những người còn lại.

Sách cũ. Ảnh: NAM ANH

Tiệm sách cũ phố Cát Cụt

Hiệu sách cũ nằm ở phố Cát Cụt của Hải Phòng, nơi mà nếu người ta không để ý, sẽ dễ dàng đi ngang qua, chẳng hề hay biết mình vừa bỏ lỡ một thế giới khác.

Làng chài Sê San.

Sau cuộc rong ruổi của những người ly hương

Ngược dòng thời gian về những năm 2000, ngư dân nghèo vùng sông nước An Giang dắt díu nhau lên Tây Nguyên làm thuê. Trong những ngày tháng rong ruổi đầy gian truân ấy, họ vô tình tìm thấy lòng hồ thủy điện Sê San 4. Mặt nước mênh mông, tĩnh lặng như đánh thức bản năng sông nước của những người con sinh ra từ dòng sông Hậu.

Củi thông đun bếp.

Lửa thông

Gió từ núi đi ngang ngôi nhà ngai ngái mùi gỗ giữa những vườn rau mãn vụ.

Minh họa: HOÀNG NGUYÊN THẠCH

Mầm cây đợi

Con đường độc đạo từ bản đến trường ướt nhấm nhoét. Đất đá tở ra từng tảng, thi thoảng có những hộc đá lăn xuống chặn ngang đường. 

Sống đời phu cơm

Quốc Anh, 40 tuổi, mỗi sáng ra khỏi nhà cùng một chiếc điện thoại sạc đầy, một bình nước lọc, cái áo khoác bạc màu vì nắng, và chiếc hộp đựng đồ ăn vuông vức treo trước xe như hòm thuốc của một ông lang. Anh không chữa bệnh. Anh chữa đói. Mà đói ở phố bây giờ là thứ bệnh cấp tính, phát lên rất nhanh, đòi cấp cứu trong 15 phút.

Minh họa: ĐẶNG TIẾN

Drama mang tên thanh xuân

Hoan đến chỗ hẹn sớm 10 phút. Khoảng thời gian đó đủ để tâm trạng bình ổn. Bởi vì người hẹn cô hôm nay là anh. Người của một thời tha thiết. Người mà cô đã hơn 20 năm không gặp, thậm chí hoàn toàn bặt tin.

Ảnh: TỐNG NGỌC

Những ngã ba đời

Tôi tới căn nhà anh thuê ngay đầu phố Lý Nam Đế (Hà Nội) bởi một sự tình cờ. Ngồi lại lai rai vài ly cũng chẳng phải có hẹn mà nên. Nhưng tôi cứ nhớ mãi cái khung hình có dòng chữ mà một lãnh đạo của Đảng, Nhà nước viết tặng anh “ai cũng có rất nhiều chỗ để đi, nhưng chỉ có một chốn để trở về”.

Minh họa: NGUYỄN VÂN CHUNG

Những màu áo cũ

Nông thôn nơi Hân sống hãy còn rất nhiều người nghèo, cái ăn cái mặc, sự học hành con trẻ lắm khi quá sức với cha mẹ của chúng. Chưa kể nếu những bậc cha mẹ trẻ ấy còn sống chung gia đình lớn, còn cha mẹ già đau yếu bệnh tật thì đồng lương công nhân, làm thuê, cắt cỏ, xịt thuốc… sẽ không bao giờ đủ.

Nhớ phiên chợ Mộc

Nhớ phiên chợ Mộc

Ở xã Nghi Thái, huyện Nghi Lộc cũ (nay là phường Vinh Lộc, Nghệ An) quê tôi, cạnh gốc đa cổ thụ và cái nền đình xưa của làng là ngôi chợ mang tên chợ Mộc. Chợ Mộc làng tôi to lắm, “to” chứ không phải “lớn” đâu nhé.

Vá lưới. Ảnh: NAM NGUYỄN

Gió ở lại lòng người

Tôi đến Phú Hài, một làng chài ven biển của Phan Thiết, vào buổi sớm khi gió còn mềm. Biển khi ấy lặng, như vừa thức giấc sau một đêm dài. Không có những sắc màu rực rỡ hay ồn ào của một điểm đến du lịch, Phú Hài mở ra bằng nhịp sống chậm rãi, đủ để người mới ghé qua kịp nhận ra sự bình yên của làng.

Giàn mướp. Ảnh: SONG ANH

Nhớ mùa hoa mướp vàng

Khi cái nắng đầu hè rực lên ánh ỏi thì giàn mướp trước sân nhà tôi cũng nở hoa vàng rực. Từng đốm hoa thắp nắng giữa giàn lá xanh um, bầy ong dập dìu bay qua bay lại.

Thả lưới. Ảnh: SONG ANH

Mênh mang sông Đầm

Chiếc ghe đưa chúng tôi rời khỏi bến sông Đầm trong cái nắng đầu ngày. Chú Ba, người đồng hành cùng nhóm đã sống ở xứ này hơn sáu mươi năm.

Mưa dông. Ảnh: SONG ANH

Những cơn dông

Không hiểu sao, từ nhỏ đến giờ, tôi rất thích ngắm nhìn những cơn dông kéo đến trước mỗi trận mưa. Với tôi, đó là một khoảnh khắc kỳ diệu của thiên nhiên vũ trụ.

Minh họa: TRẦN XUÂN BÌNH

3 triệu đồng

Gã trở nhà mới gần 10 giờ đêm. Trời oi nồng, vài hạt mưa lắc rắc càng làm tăng sức nóng. Trong con hẻm cụt không còn bóng người, gió yếu ớt chẳng rơi nổi chiếc lá, tưởng như màn đêm đã chìm sâu từ kiếp nào.

Dòng sông miền Tây. Ảnh: NAM NGUYỄN

Dòng sông không địa chỉ...

Trong hành trình rong ruổi của mình, có dòng sông tôi ghé lại chỉ để... thương một người. Với tôi, dòng sông Cái Lớn và chú Nguyễn Văn Lúa (cù lao Tắc Cậu, xã Châu Thành (Kiên Giang cũ), nay là An Giang) là một ký ức như thế.

Thú vui đàm đạo. Ảnh: SONG ANH

Người ở phố Hàng

Hà Nội ba sáu phố phường - khu vực các phố Hàng được coi là trung tâm kẻ chợ, nơi sầm uất, phát triển phong phú nhất của Hà thành, tạo nên nền tảng văn hóa, nhịp đập cho trái tim Thăng Long từ thuở những xa xôi lịch sử.

Chiếc máy ép mía chạy sức trâu của ông ngoại nằm yên sau nhiều năm không sử dụng.

Mùi mật mía năm xưa

Dưới mái hiên cũ kỹ của căn nhà ngoại, tôi vẫn thường ngồi lặng im, nhìn ra cánh đồng sau hè. Nơi ấy, cỏ voi, cỏ dại đã che khuất. Nhưng chỉ cần cơn gió nhẹ thổi qua làm lay động vạt cỏ xanh, tôi lại thấy thấp thoáng hai khối sắt sần sùi còn sót lại của chiếc máy ép mía ông ngoại từng dùng.

Minh họa: TRẦN XUÂN BÌNH

Nỗi nhớ sông Đà

Tháng ba dương lịch năm con Ngựa. Mùa xuân đang chín ửng. Ban ngày nhiệt kế chỉ 25 nhưng đêm tụt xuống 17 độ, vẫn đủ lạnh với một cựu sĩ quan già, là chính tôi.

Người lao công. Ảnh: NAM NGUYỄN

Người dọn villa Tây

Chị Lê Thị Tịnh, ngụ làng rau Trà Quế (phường Hội An Tây, thành phố Đà Nẵng) là một người làm nghề tạp vụ theo giờ cho những căn villa mà khách nước ngoài thuê ở phố Hội.