Quán lẩu “ký ức”

20 năm về trước, ở “Làng đại học Thủ Đức” có một quán lẩu mà đám sinh viên nghèo luôn thuộc nằm lòng. Quán bình dân, bán đúng hai món lẩu giá rẻ với đa phần khách là sinh viên, gọi món thì ít, xin thêm thì nhiều.

Chợ đêm sinh viên ở làng đại học. Ảnh: VNE
Chợ đêm sinh viên ở làng đại học. Ảnh: VNE

Tôi rời thành phố Đà Nẵng, trở thành sinh viên của Đại học quốc gia Thành phố Hồ Chí Minh, “Ta vào Sài Gòn đi học”. Bạn bè ganh tỵ ra mặt. Sài Gòn trong suy nghĩ của tôi ngày ấy là phố phường đông đúc, ánh điện sáng choang cùng những tòa nhà cao vút, đẹp và sang trọng. Vậy nên, ngày đầu về “làng đại học”, tôi hụt hẫng vì nhộn nhịp, rực rỡ đâu chẳng thấy, mọi thứ khác gì làng quê.

“Làng” tập trung nhiều trường thành viên của Đại học quốc gia Thành phố Hồ Chí Minh, cách khu vực trung tâm khoảng 20 cây số, thừa cây cối, thiếu tiện ích. Đưa bạn đến thăm, đứa nào cũng lắc đầu: “Học chỗ gì chán thế?”. Vậy mà chỉ sau hai tháng làm quen, tôi đâm ra mê mệt “cái chán, cái quê” ấy, khám phá thêm bao điều hay ho ở “làng”. Với sinh viên, ngoài học hành, làm thêm, tụ tập bạn bè là thú vui. Hồi đó, hễ có sinh nhật hay dịp quan trọng cần ăn mừng, cả khu trọ hoặc nhóm bạn hùn tiền, í ới nhau ra Lẩu cá 44.

Trước khi đi ăn lẩu, bọn tôi luôn ghé chợ tạm mua thêm cóc ổi, bún tươi, rau muống, tần ô về phân công nhau sơ chế, rửa sạch, cho vào túi nylon. Khách đến ai cũng túi nhỏ, túi to. Phần lẩu 20-30 nghìn kèm đủ rau - bún - cá, được tặng nước lẩu và trà đá miễn phí, kêu bao nhiêu cũng được. Thay vì gọi rau bún thêm, bọn sinh viên nghèo ngày ấy tính toán làm sao ăn no bụng mà tiết kiệm nhất. Thế nên, bàn nào cũng liên tục gọi các món miễn phí, ăn cùng rau bún mua từ chợ. Chị Oanh biết rõ, nhưng chưa lần nào khó chịu: “Sinh viên đi học làm gì có tiền mà gọi cho nhiều. Quán nhà, lấy công làm lời, các bạn ăn thấy ngon, quay lại nhiều lần là nhà chị vui rồi”.

Chị Oanh người miền Tây, cùng cha mẹ lên Sài Gòn lập nghiệp khi mới 14 tuổi. Ngày cả gia đình về “làng đại học” mở quán lẩu, chị tròn 17 nhưng đã quán xuyến mọi việc, sắp xếp đâu vào đó. Quán bán đúng một món, chị Oanh làm đúng các phần việc ấy ở làng suốt 30 năm nay. Điều đặc biệt là chừng ấy năm, từ vị lẩu, chén dĩa, nồi bếp đến cách bày biện bàn ghế, mọi thứ được chị giữ nguyên. Chúng tôi gọi đó là quán lẩu “ký ức” vì chỉ cần bước đến cửa, nhìn biển hiệu, nghe giọng chào đon đả, kỷ niệm thời sinh viên cứ thế ùa về như mới hôm qua. Sinh viên của “Làng đại học Thủ Đức” kháo nhau, ai chưa ăn Lẩu cá 44 là mất đi một nửa niềm vui cuộc sống.

Sự nhanh nhẹn và hiếu khách của người chủ tạo nên thương hiệu cho một quán nhỏ bình dân. Bây giờ, ở khu Đại học quốc gia Thành phố Hồ Chí Minh, quán xá không đếm xuể, đủ món để chọn lựa. Nhưng với các bạn sinh viên, Lẩu cá 44 vẫn là địa điểm đặc biệt với cách đón tiếp như người nhà. Quán dời địa điểm mấy lần, chủ chưa kịp than buồn, khách đã tự mò đường, rủ nhau tìm đến. Bao năm quay lại, giá lẩu vẫn rẻ, cá rau vẫn tươi rói kèm đĩa nước mắm mặn mà quen thuộc.

Chị Oanh có biệt tài nhớ tên khách. Như tôi, gần 20 năm mới có dịp ghé, chị chạy ra tận bàn ôm chặt, hỏi han đủ chuyện. Chị khoe mấy năm nay học thêm nghề pha chế trà sữa, trà trái cây dành tặng khách ăn lẩu. Hôm rồi, thấy tôi chụp hình nồi lẩu chia sẻ trên facebook, bạn bè nhắn tin: “Sướng ghê! Được ăn lẩu 44. Bọn tao nhớ mà chưa có dịp ghé thăm”. Đôi khi, được sống trong ký ức tại một góc nhỏ thân thương giữa xô bồ, hối hả đã là niềm hạnh phúc. Từ lần quay lại cách đây 5 năm, giờ cứ có dịp về “làng”, tôi luôn nhắn bạn: Hẹn nhau ở 44 nhé!

Có thể bạn quan tâm

Các món chè. Ảnh: NAM NGUYỄN

Nhớ sao vị ngọt ngào thơ ấu

Một sáng cuối tuần, tôi ghé khu chợ nhỏ quen thuộc gần nhà. Đang mải miết suy nghĩ mua nguyên vật liệu gì thì tiếng rao lảnh lót “Ai chè đậu đỏ, đậu đen, đậu xanh, thập cẩm không?” của một người phụ nữ quẩy quang gánh trên vai đã làm tôi khựng lại.

Minh họa: ĐẶNG TIẾN

Người khách đến nhà

Nắng tháng 5 dát vàng mái phố. Ngôi biệt thự số 7 Rue Jean Soler nằm ngay góc giao với Rue Jauréguiberry dường như nổi bật thêm lên bởi mầu sơn vàng. Ông Duot Bertheur (Đuy ô), người chủ của ngôi biệt thự, dậy sớm, đứng trên ban-công tầng 2, để ngắm nắng sớm mai.

Nhà khoa học chân chính

Đó là biệt danh lũ chúng tôi đặt cho anh khi mon men lên Thư viện Quốc gia mượn sách. Giữa môi trường tri thức trăm phần trăm, giáo sư, tiến sĩ "đông như quân Nguyên", anh vẫn nổi bật bởi vẻ đắm đuối suy tư những điều cao siêu đến thoát tục.

Ảnh: SONG ANH

Mảnh vườn xưa

Tôi có thói quen khắc số năm sau ngày bà mất lên thanh xà ngang trong nhà vào mùa cây thay lá.

Minh họa: NGUYỄN MINH

Xóm cầu thang

Cục diện bê-tông hóa đã thiết lập từ cao xuống thấp khi tòa nhà đi vào sử dụng. Cư dân ở đây tuyền ở quê lên, trong ký ức bùn theo chân lên tận giường, “hai xoa, ba đập” khuất mắt trông coi. Họ chỉ mong đoạn tuyệt được với bùn đất để làm người phố ra sáng vào bóng.

Ở Mường Nhé xa xôi cuối trời Tây Bắc chỉ cách đây chưa đầy 2 thập kỷ, con đường đất bằng phẳng thế này đã là mơ ước.

Người chờ trên đỉnh dốc

Đường sá lên cực tây Tổ quốc những ngày còn đang mở rộng và dần hoàn thiện thật sự là thử thách với bất kỳ một tay giang hồ ưa xê dịch nào. Và cái cuộc gặp mặt ăn Tết của Khụ Sự Trà với đồng bào Hà Nhì năm 2013 thật sự là cuộc gặp của nhiều kẻ yêu con người và thiên nhiên mạn ngược.

Mùi ký ức lan tiêu đã chín

Mùi ký ức lan tiêu đã chín

Có những buổi sáng, vừa mở cửa sổ, tôi chợt thấy thoang thoảng một làn hương dịu ngọt như mùi chuối chín. Hóa ra, cây lan tiêu nhà hàng xóm đã vào mùa. Mùi hương ấy không gắt gỏng, chẳng nồng nàn, chỉ như một hơi thở lướt qua.

Minh họa: NGUYỄN MINH

Ngựa hồng qua dốc mây

Ngày trước tôi đã lỡ cuộc đi bộ với Sương lên đỉnh núi, giờ là lúc tôi hoàn thành việc này, cũng để có cái nói với Sương lúc gặp lại.

Con đường mòn biên giới

Con đường nhỏ bắt đầu bằng một ngã rẽ men theo vườn nhà dân. Một người đàn ông ngồi ngay ngắn bên lối đi, thu của mỗi người qua lại vài đồng lẻ. Nếu không có chỉ dẫn, chẳng ai biết đến con đường này. Dốc mỗi lúc một gắt. Dòng người ngược chiều lặng lẽ đi xuống, lưng oằn gánh hàng, mồ hôi đổ thành vệt trên gò má lạnh.

Ảnh: SONG ANH

Trở lạnh

Tôi nhớ những ngày trời trở lạnh. Gió mùa ập đến như đánh úp, mới buổi sáng còn nắng oi nắng ả mà giữa buổi gió đã lục lọi khắp ngóc ngách trong vườn.

Minh họa: ĐẶNG TIẾN

Giấc mơ

Đêm. Thành phố đã ngủ. Thư mơ thấy mình trôi giữa đại dương loa lóa. Giữa vùng nước sâu, buốt lạnh, cô gặp cá voi khổng lồ lững lờ bơi tới. “Ta đã qua hai trăm mùa đông. Ngươi thì muốn sống bao lâu?”, câu hỏi vang vang trong nước. Thư chẳng biết làm gì ngoài mỉm cười. Mà nụ cười chưa kịp tỏa ra cũng đã ngập đầy nước.

Biếm họa nhân vật của họa sĩ Dũng Choai.

Nhà báo “chân quê”

Phòng làm việc của anh ở trong cùng hành lang tầng ba cơ quan mặt trận tỉnh Nam Định cũ. Trên lan-can trước cửa, phía dưới tấm biển văn phòng đại diện đã bạc mầu vì nắng mưa, là chậu hoa nho nhỏ và một cái xô đựng… điếu cày.

Ảnh: BẮC SƠN

Mì quảng bình dân ba sao

Dạo một vòng quanh thành phố Đà Nẵng, những con đường ồn ào, tấp nập của khách du lịch, hầu hết khách sạn, nhà hàng, quán ăn đều đầy ắp bóng người.

Minh họa: ĐOÀN ĐỨC HÙNG

Món quà của ông già Noel

Lâm rời khỏi công ty khi trời đã tối đen. Mùa đông ngày ngắn đêm dài. Mới hơn 5 giờ chiều, hoàng hôn đã ý nhị nhường chỗ cho màn đêm.

Gần 75 tuổi, bà Bài vẫn giữ nguyên “danh hiệu” làm cá giỏi nhất chợ, khách nào ghé cũng khen.

Bà lão ở chợ cá Thanh Hà

Ghé Hội An, ngoài dạo phố cổ ăn mấy món quen, uống ly nước mát, tôi luôn dành thời gian thăm chợ, tìm chút quà quê đem về phố. Lần nọ, lục tục từ 2 giờ sáng, vừa kịp xem cảnh chợ cá Thanh Hà nhộn nhịp bên sông Thu Bồn. Ở đó, tôi gặp bà Bài, người gắn đời mình với nghề bán cá hơn 60 năm ròng.

Xinh xắn những món đồ len Đà Lạt.

Đan những sợi ký ức

Lâu rồi, ngày tôi còn bé thơ, chìm trong cái lạnh bồng bềnh của xứ thông, bên ô cửa những ngôi nhà gỗ lúp xúp, hình bóng những người phụ nữ ngồi đan áo len luôn đem đến cho tôi cảm giác mình là chú ngựa nhỏ dừng chân trên thảo nguyên bình yên.

Căn nhà trình tường của Xuy

Căn nhà trình tường của Xuy

Ly Xá Xuy gửi cho tôi cái ảnh đường mới ở Y Tý (Lào Cai), bảo Y Tý sắp xong đường rồi. Sẽ là một con đường nhựa thênh thang, rộng gấp đôi đường cũ. Đường mới, theo quy hoạch, sẽ vạt qua hơn một nửa đất nhà Xuy, nơi cậu đang dựng homestay Y Tý Clouds đông khách nhất nhì chỗ này.

Ảnh: K.MINH

Giặt chiếu cầu ao

“Giặt chiếu cầu ao” dường như đã trở thành “cổ tích”, giờ thì chẳng có ai đem chiếu ra cầu ao mà giặt. Giờ thì làng xóm cũng chẳng còn có mấy những chiếc ao bèo mà ở bên bờ luôn có một chiếc cầu ao, kha khá thì cầu ao xây gạch, giản dị thì cầu ao được bắc bằng mấy thanh tre ghép lại.

Minh họa: ĐẶNG TIẾN

Mảnh gương chưa vỡ

Hòa về quê vào một ngày cuối năm, khi chiếc vé máy bay Sài Gòn - Chu Lai còn chưa nguội lạnh trên tay. Làng Phổ Phong vẫn nằm yên bên con đường đá, nhưng căn nhà nhỏ nơi bà ngoại từng sống đã lụp xụp đến đau lòng. Mẹ Hòa, sau mười năm góa bụa, sống lặng lẽ như một cái bóng.

Làm bánh trôi cúng Tết. Ảnh: VĂN THÀNH CHƯƠNG

Người ở Sín Thầu

Đã có một thời, từng toán “phượt thủ” kéo nhau rùng rùng đi khắp hang cùng ngõ hẻm ở Việt Nam.

Ảnh: SONG ANH

Mãn đình hồng trước hiên nhà cũ

Đông đã về thật rồi. Những luồng gió len lỏi qua triền đồi, khẽ lùa vào mái tóc, mang theo một mùi ẩm ướt, ngai ngái của đất trời trước khi chạm lạnh.

Minh họa: NGUYỄN MINH

Hương sắc muộn mùa

“Anh lại phải vào Tây Nguyên vì dự án trong ấy đang phát sinh một số vấn đề”. Khang vừa nhét mấy bộ quần áo vào va-li vừa nói như thanh minh.

Đôn Ki-hô-tê, cát và đêm

Dãy nhà san sát, lởm chởm bên mép nước. Lòng sông mở ra rộng thênh thang, phẳng lặng đến mức tưởng như có thể bước qua mà không ướt chân. Sông Hồng luôn biết cách khởi đầu theo một kiểu khác, không còi xe, không những đoàn thuyền ngược xuôi, chỉ còn thứ im lặng lơ lửng như cơn ngủ chuẩn bị vào giấc.

Bữa cơm mùa gặt.

Nhớ cơm mới ngày mùa

Những chiều nắng rựng lên vài cơn the thắt. Ba ngồi chỗ hiên tay đong đưa ca nước chè, ngó lên phía cây cam trước sân.

Minh họa: NGUYỄN MINH

Chạy trước tử thần

Cần gạt nước đã ở mức độ làm việc tối đa mà không xua được nước mưa ào ạt tuôn lên mặt kính.

Ayun Pa ngày lũ

Là nước. Nhưng lũ về khiến bờ sông tan hoang, bãi bờ rách nát. Nhưng nước về, cỏ cây quên đi ngày nắng hạn, cần mẫn vá víu đôi bờ. Ngày tôi đến Ayun Pa (Gia Lai), thị xã nhỏ bên dòng sông Ba, một vùng chuyển tiếp giữa Tây Nguyên và duyên hải, chênh vênh bên những khô cằn.

Ảnh: SONG ANH

Một thời... áo vá

Những cơn gió se se đã gõ cửa hiên nhà, nhắc tôi rằng phải soạn sửa tủ áo quần cho con. Tôi lôi từng chồng áo len, áo khoác dày ra gấp gọn, xếp thành hàng ngay ngắn.