Khi trăng chưa lặn

Trăng lên. Ảnh: SONG ANH
Trăng lên. Ảnh: SONG ANH

Thường vào mùa hè, trăng đã lên cao mặt đất vẫn còn bỏng rát, trăng chưa kịp lặn, mặt trời đã lấp lóa ở đằng đông. Trời oi nồng, lúa đã vàng ươm đợi tay gặt hái. Tôi nhớ những mùa theo mẹ đi gặt khi trăng chưa lặn, mới ba bốn giờ sáng người làng đã í ới gọi nhau gặt đổi công. Mẹ lay tôi dậy bảo: Chịu khó đi gặt sớm, nắng lên thì về nghỉ, mùa này nắng dại người.

Tôi quờ quạng tìm cái can nhựa đem ra bể múc nước mưa, rồi quang gánh, liềm, xà cạp, giỏ tre lỉnh kỉnh chất tất cả lên xe bò. Ngày ấy chưa có xe bò bánh hơi như bây giờ, xe bò bánh cao su lăn lộc cộc trên đường sỏi, để xe ngoài đường lớn, mẹ con tôi quẩy quang gánh men theo bờ mương đẫm hơi sương. Mẹ tôi dặn “dễ rơi là hạt đầu bông”, phải lấy cánh tay đỡ đầu bông lúa, nếu ruộng còn ướt thì những gồi lúa gối lên nhau, nếu ruộng khô lúa đặt thẳng hàng đều tăm tắp. Nâng trên tay gồi lúa nặng trĩu là biết năm ấy được mùa. Đầu năm học chị em tôi sẽ có quần áo mới. Mẹ thường may quần áo cho chị em tôi thật rộng để mặc đến năm sau vẫn vừa, có khi chưa kịp lớn chiếc áo trắng đã đổi màu đồng đất.

Mẹ xén lúa, bó lượm rồi gánh ra xe, một mình tôi trơ lại giữa đồng không, ếch nhái rộ lên dàn đồng ca mùa hạ. Nhưng sáng trăng lắm, có gì đâu mà sợ - mẹ thường trấn an tôi mỗi khi cất đòn gánh lên vai. Trăng ngày xưa sao mà sáng quá, cả vầng trăng vành vạnh ngự trị giữa khoảng không rộng rãi tỏa xuống ánh sáng mát lành.

Có năm nhà tôi chuyển đổi trồng nhiều dưa hấu, tôi được phân công canh dưa hấu ngoài đồng, lúc dưa còn non thì chưa cần, nhưng khi dưa bắt đầu vào ngọt, từng trái xanh óng lớn lên từng ngày thì bố tôi dựng chòi. Tôi canh dưa hấu đến tối muộn và sáng hôm sau, trăng chưa kịp lặn, mắt còn díu lại vì dở giấc đã bước thấp bước cao xách nước ra đồng. Tôi nằm trong chòi lá, uể oải ngắm trăng lồng lộng trên cao. Nhiều hôm ngồi trong chòi, nghe dưa nổ “bốp” một tiếng rất đanh, tìm theo tiếng nổ sẽ thấy một trái dưa bị vỡ đỏ au, hạt đen nhóng nhánh nằm trên mặt luống. Những trái dưa bị nổ thường là dưa gốc, ngọt và thơm vô cùng. Khi chiếc lá sát cuống trái dưa héo đi là bắt đầu được thu hoạch. Đợt quả đầu tiên đem về, mẹ bỏ vào cái bị cói sai tôi mang biếu ông bà, cô bác hàng xóm. Vừa đi vừa phải giấu giếm vì không thể có đủ để đem biếu hết mọi người.

Dưa cắt xong để hai ba ngày cho xuống đường ngọt lịm, tối tối mẹ con tôi chất dưa hấu lên xe bò, một lớp dưa, một lớp rơm vàng óng. Kéo xe bò ra ngõ nghe gà gáy là mẹ tôi biết mấy giờ. Ngày ấy không phải nhà nào cũng có đồng hồ, chỉ cần nghe tiếng gà gáy sang canh là mẹ tôi trở dậy. Hai mẹ con kéo xe bò lên đê, mẹ cầm càng, tôi cong lưng đẩy, vừa đi vừa nhẩm tính bán hết xe thì được bao nhiêu tiền. Chợ mùa hè, trên là trời, dưới là dưa hấu. Bày biện xong xuôi, tôi lăn ra ngủ trên đống rơm thơm. Có lẽ lúc ấy trăng cũng cúi xuống soi cho mẹ tôi dọn hàng, độ lượng với đứa bé con mặt mũi còn lem luốc. Hôm nào mở hàng sớm, mẹ hào phóng mua cho tôi một bát bánh đúc riêu cua. Ôi cái nước riêu vừa vàng óng, vừa ngọt lịm cua đồng, vừa thơm mùi hành phi với mấy miếng tóp mỡ giòn rụm. Đôi lần tôi húp hết chỗ nước riêu thần thánh còn lon ton đến cô bán hàng xin thêm nước dùng.

Mặt trời vừa lên thì chợ cũng tan, ai nấy về nhà còn phơi phóng rơm thóc. Dưới bóng mát của bụi tre làng người ta đem nong né ra gỡ những kén tằm vàng óng. Bên cửa sổ nhà ai, tiếng kẽo kẹt đều đều, tiếng ru à ơi, tha thiết:

“Bồng bồng con nín con ơi.

Dưới sông cá lội trên trời chim bay

Ước gì mẹ có mười tay…”.

Có thể bạn quan tâm

Phía ngoài cánh cổng trường thi

Sáng cuối cùng của kỳ thi tuyển sinh vào lớp 10, Hà Nội đã nắng từ rất sớm. Trước một điểm thi ở phường Cầu Giấy, một người mẹ kéo chiếc ghế nhựa vào sát gốc cây rồi ngồi xuống. Con trai chị vừa bước qua cổng trường ít phút trước.

Minh họa: TÙNG NGUYỄN

Tạm biệt Chân Mây

Mây sà rất thấp. Buổi sáng ở ga thường thế. Từ phía Chân Mây, những dải mây trắng bò qua sườn núi, tràn khắp đường ray, phủ lên mái ga bàng bạc. Nhiều hôm, Phước đứng ngoài sân, chỉ còn thấy lờ mờ ánh đèn tín hiệu phía trước, đoàn tàu hiện ra chậm chạp như cũng đến từ cõi mây.

Ảnh: ANH QUÂN

Mùi báo giấy còn vương

Hồi tờ Tuổi trẻ thông báo ra số Cuối tuần cuối cùng để chuyển sang mô hình Tuổi trẻ cuối tháng, tôi hơi khựng lại, như thể có một thứ vốn quen thuộc, từng nằm yên trong nhịp sống suốt rất nhiều năm bỗng cũng bị cuốn vào sự dịch chuyển của thời cuộc, của cách con người đọc tin tức…

Ảnh: SONG ANH

Một quãng đê hoa vàng, cỏ xanh

Quãng đê nào cũng hấp dẫn, và quãng đê dẫn lên đầu cầu Đuống thật sự khác biệt. Bất thình lình, một triền đê hoa vàng, cỏ xanh mở ra mênh mang. Không dài nhưng đủ để gieo vào lòng lữ khách một chút bồi hồi, man mác. Một cảm xúc rất Pau (Paustovsky - nhà văn Nga)!

Sau hơn 10 năm hoạt động, nhà sách cuối cùng trong hệ thống Cá Chép phải nói lời tạm biệt Thành phố Hồ Chí Minh.

Khoảng lặng giữa phố

Ly trà đặt nhẹ trên bàn, chưa kịp phả hơi lạnh vào lòng tay khách, giọng của nữ quản lý đã nhuốm màu buồn bã: “Hôm nay ngồi thật lâu nha! Hai ngày nữa thôi, quán phải ngưng, thay đổi mô hình”. Tiếng thở dài thật khẽ, đủ để khách và quản lý quán cùng vấn vương, không làm phiền những người còn lại.

Sách cũ. Ảnh: NAM ANH

Tiệm sách cũ phố Cát Cụt

Hiệu sách cũ nằm ở phố Cát Cụt của Hải Phòng, nơi mà nếu người ta không để ý, sẽ dễ dàng đi ngang qua, chẳng hề hay biết mình vừa bỏ lỡ một thế giới khác.

Làng chài Sê San.

Sau cuộc rong ruổi của những người ly hương

Ngược dòng thời gian về những năm 2000, ngư dân nghèo vùng sông nước An Giang dắt díu nhau lên Tây Nguyên làm thuê. Trong những ngày tháng rong ruổi đầy gian truân ấy, họ vô tình tìm thấy lòng hồ thủy điện Sê San 4. Mặt nước mênh mông, tĩnh lặng như đánh thức bản năng sông nước của những người con sinh ra từ dòng sông Hậu.

Củi thông đun bếp.

Lửa thông

Gió từ núi đi ngang ngôi nhà ngai ngái mùi gỗ giữa những vườn rau mãn vụ.

Minh họa: HOÀNG NGUYÊN THẠCH

Mầm cây đợi

Con đường độc đạo từ bản đến trường ướt nhấm nhoét. Đất đá tở ra từng tảng, thi thoảng có những hộc đá lăn xuống chặn ngang đường. 

Sống đời phu cơm

Quốc Anh, 40 tuổi, mỗi sáng ra khỏi nhà cùng một chiếc điện thoại sạc đầy, một bình nước lọc, cái áo khoác bạc màu vì nắng, và chiếc hộp đựng đồ ăn vuông vức treo trước xe như hòm thuốc của một ông lang. Anh không chữa bệnh. Anh chữa đói. Mà đói ở phố bây giờ là thứ bệnh cấp tính, phát lên rất nhanh, đòi cấp cứu trong 15 phút.

Minh họa: ĐẶNG TIẾN

Drama mang tên thanh xuân

Hoan đến chỗ hẹn sớm 10 phút. Khoảng thời gian đó đủ để tâm trạng bình ổn. Bởi vì người hẹn cô hôm nay là anh. Người của một thời tha thiết. Người mà cô đã hơn 20 năm không gặp, thậm chí hoàn toàn bặt tin.

Ảnh: TỐNG NGỌC

Những ngã ba đời

Tôi tới căn nhà anh thuê ngay đầu phố Lý Nam Đế (Hà Nội) bởi một sự tình cờ. Ngồi lại lai rai vài ly cũng chẳng phải có hẹn mà nên. Nhưng tôi cứ nhớ mãi cái khung hình có dòng chữ mà một lãnh đạo của Đảng, Nhà nước viết tặng anh “ai cũng có rất nhiều chỗ để đi, nhưng chỉ có một chốn để trở về”.

Minh họa: NGUYỄN VÂN CHUNG

Những màu áo cũ

Nông thôn nơi Hân sống hãy còn rất nhiều người nghèo, cái ăn cái mặc, sự học hành con trẻ lắm khi quá sức với cha mẹ của chúng. Chưa kể nếu những bậc cha mẹ trẻ ấy còn sống chung gia đình lớn, còn cha mẹ già đau yếu bệnh tật thì đồng lương công nhân, làm thuê, cắt cỏ, xịt thuốc… sẽ không bao giờ đủ.

Nhớ phiên chợ Mộc

Nhớ phiên chợ Mộc

Ở xã Nghi Thái, huyện Nghi Lộc cũ (nay là phường Vinh Lộc, Nghệ An) quê tôi, cạnh gốc đa cổ thụ và cái nền đình xưa của làng là ngôi chợ mang tên chợ Mộc. Chợ Mộc làng tôi to lắm, “to” chứ không phải “lớn” đâu nhé.

Vá lưới. Ảnh: NAM NGUYỄN

Gió ở lại lòng người

Tôi đến Phú Hài, một làng chài ven biển của Phan Thiết, vào buổi sớm khi gió còn mềm. Biển khi ấy lặng, như vừa thức giấc sau một đêm dài. Không có những sắc màu rực rỡ hay ồn ào của một điểm đến du lịch, Phú Hài mở ra bằng nhịp sống chậm rãi, đủ để người mới ghé qua kịp nhận ra sự bình yên của làng.

Minh họa: NGUYỄN VĂN ĐỨC

Tình yêu của mẹ

Ở ngoại ô thành phố có một bà cụ đã mất. Chồng bà là một công nhân 70 tuổi đã nghỉ hưu. Cụ ông đến bưu điện để gửi sáu bức điện tín đến các vùng khác nhau của nước cộng hòa, tất cả đều có chung một nội dung: “Mẹ mất rồi các con về đi! Bố”.

Giàn mướp. Ảnh: SONG ANH

Nhớ mùa hoa mướp vàng

Khi cái nắng đầu hè rực lên ánh ỏi thì giàn mướp trước sân nhà tôi cũng nở hoa vàng rực. Từng đốm hoa thắp nắng giữa giàn lá xanh um, bầy ong dập dìu bay qua bay lại.

Thả lưới. Ảnh: SONG ANH

Mênh mang sông Đầm

Chiếc ghe đưa chúng tôi rời khỏi bến sông Đầm trong cái nắng đầu ngày. Chú Ba, người đồng hành cùng nhóm đã sống ở xứ này hơn sáu mươi năm.

Mưa dông. Ảnh: SONG ANH

Những cơn dông

Không hiểu sao, từ nhỏ đến giờ, tôi rất thích ngắm nhìn những cơn dông kéo đến trước mỗi trận mưa. Với tôi, đó là một khoảnh khắc kỳ diệu của thiên nhiên vũ trụ.

Minh họa: TRẦN XUÂN BÌNH

3 triệu đồng

Gã trở nhà mới gần 10 giờ đêm. Trời oi nồng, vài hạt mưa lắc rắc càng làm tăng sức nóng. Trong con hẻm cụt không còn bóng người, gió yếu ớt chẳng rơi nổi chiếc lá, tưởng như màn đêm đã chìm sâu từ kiếp nào.

Dòng sông miền Tây. Ảnh: NAM NGUYỄN

Dòng sông không địa chỉ...

Trong hành trình rong ruổi của mình, có dòng sông tôi ghé lại chỉ để... thương một người. Với tôi, dòng sông Cái Lớn và chú Nguyễn Văn Lúa (cù lao Tắc Cậu, xã Châu Thành (Kiên Giang cũ), nay là An Giang) là một ký ức như thế.